a modo de palabras iniciantes
Ante la urgencia de señalar y organizar la presente (actual o contemporánea) e inédita movilización (de la carne, el daimon y/o las cosas), o ninguna movilización, inducida en el aparecimiento de variadas propuestas en la escritura clasificada como poesía (pero ante todo escritura) escrita en el terreno ocupado por el estado boliviano –criminal como todo estado- (y escrita también en un terreno simbólico aún más amplio y concerniente no sólo a las regiones hispanohablantes) me veo obligado a ponerme en cuestión (en tortura) sobre los modos de realizarla. Asumo la cuestión por el paréntesis, y el paréntesis de la cuestión me asume (el paréntesis, la interrupción de la estructura implicada en las palabras ‘organización’, ‘antología’, ‘muestrario’, ‘compilado’, etc. El paréntesis que me interrumpe porque las cualidades del material que he extraído y estoy por exponer se resisten a estas categorías; pero me permite pensar otras). Entonces decido, en las delicias de esta tortura, no organizar (NO AL ÓRGANO NI A LA SERENIDAD). Aún mejor, no al paréntesis de la organización y el órgano, éste aún se organiza en relación a la unidad. Habré de suplantarlo con otra forma (daimon, carne, cosa, ethos, etc.) que permite pensar el estado vibrátil, de tensión irregular, individual y compartida en la escritura de estos sujetos. Bienvenido seas: enjambre.
Estas palabras sirvan de penetración al espíritu (jajaja) de esta labor que recién comienza a manifestarse. Esta primera sección, primer enjambre que presento, ha sido concebida no por el azar, sino por las perversidades del azar que dejan entrever y perder de vista una tendenciosa conjunción de escrituras (irregulares, tensas, vibrátiles, individuales y compartidas). Por si no quedó claro quise decir que esta ‘selección’ es claramente tendenciosa (y me rehúso a dar explicaciones, pero por el otro lado, es legítimamente azarosa y todo intento de explicación es imposibilitado. Se presta al estado neurótico de la interpretación (que siempre es sobre y sub interpretación). Pero, este enjambre es una primera incisión que habrá de sugerir una publicación continua de quienes ejercen la escritura, y se ejercen en ella, en los terrenos colonizados por el estado boliviano. Tratemos de que sea la incisión de una cesárea. Abramos los ojos a la posibilidad del nacimiento de la criatura (escritural, creadora) que habrá de juzgarnos antes de que la juzguemos a ella.
Andrés Mariño Rivera, recolector de estas escrituras, de estos enjambres que lo han perforado. O, si se prefiere, antologador.
Camilo Barriga
Camilo Barriga (Sucre, 1991) se graduó de Earlham College (2017) con un B. A. en Social Thought y Filosofía. Es coeditor de la revista de ensayos Esparpajo. Escribe poesía y ensayos.
Cuida a su perro y a su gato y camina por caminos entre los churk‟is de San Lorenzo, Cochabamba.
Poemas del libro aún inédito Anus Solaris
Tadeys
Construyamos una máquina
Que nos sodomice a todos
Gratis
Del más feo al más hermoso
esa sí sería una pizca
De comunismo
Un fantasma acecha el trecho*
Es el fantasma de Foucault
Con su verga ardiente en letras
Mientras te coge
O te lo coges
pero
Cogemos (todos?)
Un parpadeo y es
El fin del tiempo
( Es que ha llegado Messiaen?)
De esta tierra porosa y caritativa
Vendrán escuadrones
de niños
mortibos
A sembrar (gas)
mostaza
Se triplican las aguas
Hay que sacar un cigarrillo encendido del pito duro
una cabra se desencaja la mandíbula
Y yo paso entre llamas
que abren tus pupilas
solo el sol sabe si saldrá mañana
¿y si no sale?
Shh. La constant conjunction nunca ha fallado hasta ahora
Supositorio
pero hay tantas voces aquí
conmigo
Que no sé cuál es la de mi madre
Pidiéndome que no me destroce
La cabeza y que no las escuche
Incontables descargas
Como cables pelados en la mano
Preferible oprimir el obturador y despertar
Ametrallado por miradas y monitores
Tenemos que ponerte un cable al culo
Para controlar tu ritmo cardíaco
-¿al culo?
„Sí, y hasta la médula‟
„Bueno, pónmelo‟
Aquí todo se vuelve cuerpo rápido
Si parezco medusa
Tenia sagrada
Exhortación del orto del que
No florece nada,
Aquí lo único que florece es frustración
Y enemas
Los críos reciben descargas
(¿cuál es el matema que explica este fenómeno?)
y mis ganas de destrozarte en la boca
No cumpliste tu cometido de escribir
como escupir
(Panero el puto citador lo dijo)
Me tocó una neurona en cuna de rata
Me acaricia con el dedo
Y entra en mi boca haciéndola añicos con su pensamiento
¿cuál es el fruto de mi devaneo
En círculos mentales?
¿y quién leerá estas letras escritas con mis pupilas
Dilatadas?
Oración de la policía
Y el último mensaje me dice de ti 6.39 de crédito
Las cuatro voces tropiezan, ocho,
Te vas al carajo. te vas al carajo?
al carajo te vas
quizás un mirage
pasa la púa
tropieza, tristan, tris-tan,
después del milagro, quién dirá esto?
Esto, dicen, (dicen?)
(dicen, dicen…) la vez del cristal, hay nadie,
dos lenguas se muerden , (se muerden, se muerden?)
paré en un jaguar y
(jaguar, digo) dices (dices? Qué?)
Pararse en la tierra hambrienta , el viento y su vienta, y al final qué escribo?
Pero terminas en la nieve
La cámara
el aliento fulminando los pulmones
Afrodita
su colita dínamo
Manos os tientan ojos el piso
Los pisos tienen ojos
Poneme, poneme aquí
Te has dormido y sueño del tren te ha dejado por harto
No has tocado tantos coños
Coños que te arrancan la verga si intentas
El sueño de cada poeta es cogerse a su propia aleta, su propia lengua, les tambalea
(quizás su verga?) me detuvo el bosque , y la poesía,
La poesía Poe sí
A
La po
-licía
(no hay poesía?, y de la nada hay policía
Y poesía de la nada? Y soy policía de la nada?)
ves?
Tales en mileto se baña en aguas de
rema
los reos del tema
del teorema
mareo
muchos
muchos temas
oh teos
esta casa
la bruja que me chupa el pene,
tratando de que me quede en casa
es re-real esta esta ilustración?
esta hora
esta hora ora……?
oración.........?...
Pedestre
en el rosal del patio de los locos
uno me besa y me ruega que le diga que es lindo
que aún puede coger cinco horas sin terminar y luego escribir versos
una mano nos trastoca la cabeza y nos pajea
¿fue la mano de dios la mía la suya o ninguna?
ya no somos seres pedestres
Amo su inocencia (poema inédito)
A punto de cumplir no sé cómo
quince años pero me desplazo solo en un avenida
y yo en el auto era puto rey de la fiesta
entonces demasiado éxtasis
pero acabemos con todas las timideces sexuales
y me abrí
busqué una casa de putas
en que estaban vestidas de lagartija, de rinoceronte y de hamsford (en el reino de dios hay de todo)
y dije
he aquí una morada
estaban emplumadas y que dejen su danza y suban a mi peta
se me acercó una y me acarició
el cabello me dijo
no es gratis papuchis.
Miguel Carpio
Miguel Carpio M. (1993) nació en la ciudad de Oruro. Es autor de los poemarios Bulbo raquídeo (editorial 3600) y Jazzologías (editorial 3600, Premio Pablo Neruda). Finalista del XLIII Concurso Municipal de Literatura Franz Tamayo (Ciudad de La Paz) con el cuento La vaca, publicó poemas y relatos en las revistas Letralia (Venezuela), Cuaderno (Chile) y Marabunta (México). Fue invitado como expositor del evento TEDxUMSA (Universidad Mayor de San Andrés de la ciudad de La Paz).
De Jazzologías, 2015. Editorial 3600
La Jazzología es el poema del mañana.
Es la verga que desvirga a las doncellas del buen gusto y la belleza
Esta disonante forma de hacer arte
quizás la única
en el revoltijo de este siglo de mierda.
La poesía ya no es adorno
ya no es juguete
ni utensilio para artesano intelectual.
La Jazzología es eso.
Duendes, curas, caos, sueño y todo
El sueño que tendrás al dormir con el libro abierto.
Voy a escribir cagándome en todo lo que se interponga.
II
Me cago en el lenguaje.
En el hiato, en la púa;
me cago en el vigía
me cago en la vejiga.
Con la clandestina explícita
con el hiato,
y con la púa.
Es con el hiato
que maíz mastica el poeta;
se vacía el alfabeto
se le extraen las entrañas
-entrañas:
en trance entra el ñandú.
El muy malo pato feo
picotazos dieron en los pétalos del ano;
en la ortografía y en la sintaxis
la mierda se hace lana y se hace quimo.
el pato-poeta muy malo y muy feo
culos pateando en el diccionario y el alfabeto
andaos sobre el papel
esputando sobre el adverbio y el pronombre;
¡andaos, andaos sobre el papel!
Sobre este papel andamos continúo
-tú ando, él andas, yo anda-
meando letras y palabras sin coherencia;
(la verga escupe vida al igual que genera caos)
y mi pulpo cilíndrico alumbra esta criatura maldita; este hijo bastardo y sin madre; esta
blasfemia que no tiene ojo en el vientre.
Este engendro proveniente de la enfermedad moral
destruye como un niño loco que se masturba mordiendo orejas,
poseso siniestro que dispara su miembro asnino,
batallando bajo sólo la bandera de la flema
avanza andando sobre el papel
decapitando las cabezas podrida-ilustrada-peluda del maestro
y cantando comienza junto a las voces de los niños:
“Des-escriban, des-escriban, ¡desescribid! sed saltamontes en el bosque del silencio
y devoren los puntos y las comas”.
Entonces en el lenguaje mi mierda se deshace bajo la flema del hiato que calumnia los campos clandestinos de maíz donde el pulpo aplasta el desierto de sal y con la púa nos decapita el poeta mientras ellos nos enseñan a escribir y yo les ordeno desescribir a través del quejido del pato-poeta que patea culos y destroza los pétalos del ano para obtener entonces la suculenta sopa de las entrañas del alfabeto comida por el pato y cuando la digerí defequé garabatos líquidos con carácter artístico-literario para que los hombres ricos y eruditos se jacten ante nosotros que no tenemos dinero y les enseñen a escribir para que él les enseñe a desescribir porque yo
me cago en el lenguaje.
XV
Nido de víboras que nació de un escupitajo genital
clavado en plena concavidad vaginal
por accidente premeditado
en el sexo adulto planificado con calendario
en un chorro apestoso de néctar blanco
pobres, pobres los bolsillos que me mantuvieron
los senos que me amamantaron
los brazos que me acurrucaron
esparcido con amor en la cálida noble madriguera
el noble gusano esputa mariposas en la concha sin perla
para esculpir un renacuajo que sepa tocar el piano
y que tenga un amasijo de gusanos por cabeza
gusanos que algún día serán serpientes
amasijo que será de víboras nido algún día
donde se origina la historia que así comienza:
Nací sin alguna estrella
en una habitación desierta,
sólo con mi madre y el doctor
que vestía una costosa chaqueta.
Le cubrí de placenta
la costosa vestimenta
al ser vomitado
como una desagradable sorpresa.
Con un mediocre intelecto,
tan sólo algo de talento
pero sin algo de genio,
comencé a crecer y existir.
Como un excremento seco
comencé a pensar;
me encontré escupiendo al prójimo
y defecando en la libertad.
La blasfemia fermentada creó torbellinos
multicolores con sus inhalaciones
primero risa coloquial y luego lágrimas de metal.
Suicidas, homicidas,
apátridas, criminales,
misóginos, nihilistas,
alcohólicos, drogadictos,
sádicos, hedonistas,
rebeldes, pesimistas,
enajenados y enfermos homosexuales;
todos los muertos
fueron sus únicos amigos.
Fui expulsado de Grecia
prohibido de entrar en sus casas de filosofía.
Como una piedra que cae del barranco
llegué hasta los poetas y su poesía
llenando de mierda el metro y la metáfora
corté las cuerdas del arpa con mis dientes
antes de ser condenado a la escuela.
La disciplina se disfrazó de vieja obsoleta
y arrancó mis cabellos con un insecto de hierro
que tenía cuchillas por labios y dientes
y mordió mi cabeza con auténtico descaro.
El garabato será expuesto en un museo de anormalidades
expulsado de las casas de artes y estudios
expatriado por hacer origami con la bandera
avergonzado por no tener más bienes que un perro
despreciado por desprestigiar la poesía con sus símbolos y metáforas.
El mojón se ahogará en la miseria.
(Tres Madres) (Fragmentos)
1
Tu vientre madriguera,
Tres Madres,
en tu vientre albergas vidas;
y una en especial,
una vida albergas, Tres Madres,
en tu cálido vientre madriguera.
De tus máscaras, la vieja
es loca y miedosa
con el vientre abierto,
Tres Madres,
de tus máscaras, la vieja;
acaricia, sacrifica, mima
la máscara más vieja,
la del vientre bien abierto.
Tres Madres, la segunda
la lejana, la extranjera
es la menos culpable.
Tres Madres, la segunda
que empuja al niño
hacia el borde del abismo.
Porque la tercera, es guerrera
Tres Madres,
tres bocas;
la tercera que devora
mariposas y polillas,
es la boca la tercera,
manchada con sangre y retazos; r
etazos de alas diminutas.
2.
Oscuro y cálido tu vientre
la cueva de placenta
una sutura en la vagina;
Tres Madres,
oscuro y cálido tu vientre.
Eres hembra hiena
carroñera
ladrona, eres hembra;
Sin tu ídolo fetal no podrás
caminar en la oscuridad
descansar
preparar la cena parar el taxi,
no podrás
sin tu ídolo fetal.
Eres la madre cerda,
Tres Madres;
con tus seis tetas alimentas a tu engendro,
lo ahogas con tu cuerpo
lo encierra tu peso
en tu cálido y oscuro vientre;
Tres Madres, ocluyes la cueva de placenta,
te suturas la vagina.
3
Alumbramiento
El día termina
–comienza-
el agua en la sábana
la cama empapada, nerviosa,
tiembla el sudor.
Tres de las bocas
gritan
-muestran los dientes blancos
y las encías rojas
el rostro cansado,
dulce, hosco,
las gafas rotas en el suelo:
“Perdón, estaba muy oscuro”.
¡Ah! ¡Ah! ¡Ah!
¡¡Ahhh…!! (Pujen queridas, pujen)
¡¡¡AHHH…!!!
La criatura ahogada por seis brazos
llora para poder respirar
-¿por qué el dolor nos da la bienvenida
y despide de la vida?-
Los brazos y los pechos
estorban sus quejidos.
José Villanueva
José Villanueva Criales (La Paz, 1992). Es diseñador gráfico y escritor. Ha publicado los libros Toma de nombre (2017), Los años dorados (2018) y la plaquette Erótica del fracaso (2016). Actualmente trabaja en el taller de manufactura editorial “Gran Elefante”, diseñando y produciendo libros.
De Erótica del Fracaso (2016) Gran Elefante
Rotomártires
ángel es igual que policía
mejor las bolas amaestradas de mis ojos las bolas intermitentes de mi billetera
las bolas del gato ciego que cabalgo
caigo parado sobre las causas más estrafalarias
evitando la voluntad de los astros y de los ministros
-qué más se supone que hace un chico con su vida?
esta forma obligatoria de sentir
esta forma obligatoria de festejar
hace que salten los interruptores que confunden lo patético y lo clandestino
es la dosis de violencia gratuita necesaria para sobrevivir al espíritu de mi tiempo
a un año de que empezaran a llover familias de chinos
sobre la ciudad supina
todavía somos las peores personas que conocemos.
Usucapión
mi misión es su misión
nunca antes pensar había sido tan tabú
nunca antes amar había sido tan vulgar
cuando intentas empezar a trabajarte
pero ya tienes trabajo y eso te pone triste
-no te muevas de aquí hasta ser dueño de lo que pase!
hasta hallar en esta voz todo lo que he venido a decirnos
a esta época de la historia la llamaremos bolivia debe morir con nosotros dentro
pongan veneno en los esteroides del cholo rey de esta cofradía
hay demasiadas cosas de las que burlarnos
y ya que el desconcierto nos erotiza
deberíamos pensar sólo en lo que nos hace distintos
cultivar el bochorno
descoser el escudo
y que los barrabravas se suiciden a puñetes.
chuquiago ultras
un mantra para nuestras vejigas ansiosas
mi violencia es mía y nada más
porque el mundo no para de tocarse
sólo busca el estímulo de su discípulo
como quince dildos entrando en la pachamama para sacar petróleo
-mejor ven a soplar este pututu que te ofrezco!
nuestras pandillas no tienen vértigo
nuestras semillas están en código
por eso no nos protegemos
tenemos un bebé y lo succionamos
total no hace falta más gente en el mundo
comiéndose nuestra comida sin reír de nuestros chistes
ya que estás muriendo de calor
y no estás con chamarra bajo el sol
tal vez deberías apagar tu turbina
admirar la negligencia de tu fuego
hemos llegado a la hora a la que comen los meseros
todo lo perdido es supernumerario
apenas hemos terminado el refugio
ya dan ganas de volverlo a cero
De Los años dorados (2018) Gran Elefante
arenga
esto es para ti cholita borracha que orinas las postales de mi tierra
y para ti punkero soldado que buscas el pito corto de la rebeldía
vengo de cazar al fénix que no se vuelve ceniza
por puro apego a su plumaje y su berrinche sin tiempo para renacer
apenas para buscar
las mejores pelucas del pueblo
los mejores juguetes del valle
yo sólo quería ponerme faldero contigo
regalarte el tatuaje de mi espalda
para que me digas lo que dice
una sola es la parafernalia de mi lucha
nadie vale más que su propio peso en monedas de cinco
el problema es que nos avergüenza lo simple
por ejemplo cuando despierto con moretones
digo que sólo estaba buscando dónde introducir mi hostia
¿se entiende?
póliza
cinco maníes para el midas moderno
sólo por eso escribo, negrito
es por la pinta y por cambiar el mundo
cuando ya no se pueden bajar más cambios
y nuestros padres se fuman la ceniza
sólo amo la forma cómo no eres libre
cada día sé llenar mejor el basurero
y si sangras me llamas me escribes
así guardo mi taladro budista romo
mi taladro hippie prestado
la verdad no sé cómo pensaba levantar las cortinas
horadar la textura
esto no es canto a la bandera
son las flores de mi jaula las que miras
son las jaulas de tu jaula que investigo
y es la jaula de tu alma la más fina
la que más me hace sentir que estás conmigo.
Jorge Samosa
Tristán Blanco (Jorge Samos) nació en la ciudad Sucre el año 1995. Ha publicado Invisible (Editorial Pasanaku) y Vagabundajes (Tristán Blanco, 2015), además de poemas en numerosas revistas.
De Vagabundajes de editorial fantasma
Porque antes de morirme quiero
Decirte Isidora -también me cogí a tu novio
- Sabor Cordero Asado
Que vuelve a los muertos de la muerte
Por la sangre de los corderos vivos
Perdidos en la no ciudad
El Cacareo de los gallos negros revela el retorno
Kamayuk
Mamífero astro luminoso de luz negra
-Dios del olvido-
Lobotomía química (Sata)
Deshecho del hecho
Restos quedan en las cabezas
Adormecidos seguimos en la mita
No hay cura ni droga eterna
Vulnerable Visera
En el páramo
Canta tu canto pájaro andrógino.
Poema romano
Homo Terapia Electi Erectis.
Payasito
Eran las cuatro de la tarde,
1 vaso de vino bastó
Para escribir de nuevo el amor
Con su período.
Sonderkomando
Usted jefe
Usted sonderkomando
Usted que fue hermano mientras pudo
Usted es el que tiene que limpiar todo este desastre Que dejamos
Poema al niño (futuro drogadicto)
Tú no tienes la culpa
Pansexual
Animal –Utilitarista-
Desvirtúa la razón y
Encontrarás la verdad
Vengaré toda venganza
Poesía Animal
No somos
No hacemos, solo copiamos/emulamos
Como el canto del loro
Esta sed animal
¿la saciará una Coca cola laith?
(¿Dónde nomás estará ahora?
Nuestro aborto bautizado.)
Claro está
-Que el Paraíso no es esto-
Néstor Espinoza
Néstor Espinoza N. (1998, El Alto-La Paz). Estudia periodismo en la Universidad Pública de El Alto. Salvo un poema publicado por el número 3.33 de la revista Esparpajo, toda su obra permanece inédita.
Elaborado y envasado por Estas carnes Belcebú S.A.
Se habla mucho de la actividad violenta de las neuronas salidas de estos laboratorios. Un gran plano cerebral con rejas y espinas en contra de las conciencias.
Nos arrogamos para nosotrxs la voracidad de controlarla y, si el caso llega, de suprimirla. Tenemos habitaciones especializadas para la cosa. Las gradas con pies colados arrancados de quienes buscaron salir. Pero la única salida es la tortura, señorxs y señorxs. Entre tanto y mientras tanto lo consideremos urgente y necesario, seguiremos golpeando con mayor o menor intensidad los inicios nerviosos de nuestrxs enemigxs, hasta que la verdad haya sido fabricada y penetrada en ellxs, inventándolxs a nuestra imagen y semejanza. Un gusano nos inyecta la emergencia de deformar los cráneos. Es decir, exorcizadxs de la masa y del espíritu. Su política exterior comprende una sola palabra: expansionismo.
Oh pueblo americano: La seguridad es la meretriz de la vida humana. Así como la seguridad viola nuestra seguridad, nosotros violamos la suya. Pero estoy asombrado ante ustedes. Algunx practica la distorsión y todavía les está ocultx. El punto de quiebre fue testigo de la coalisión.
Fui golpeado por la idea de dar a luz un cocodrilo que se tragara a un niño y no hacer más que berrear. ¿Pero entiende un cocodrilo algún idioma otro que el de la (gravidez) acidez química? Deponer a un viejo agente para saquear el terror que es el significado de libertad y democracia.
El último es propio de sí y de su afiliación religiosa, y yo considero que él es imparcial. Pero visita el padre la región de los deslumbrados.
Fue fácil provocar a esta administración y arrastrarla detrás de nosotros. Fue suficiente enviar a dos apóstoles a la muerte del sol a izar un trapo en el cual estaba escrito „zenite, sinapsis y fractura‟ y conducirlo al agotamiento en nuestra lucha con el Gran Poder -fue suficiente para causarle al padre a que se apresurara a salir de este lugar por abrir cráneos y para darle negocios a varias de sus corporaciones.
Él es como la cabra de genio enfermizo que excavó de la tierra el cuchillo afilado con el que sería degollada por lo inaudible
Le pareció a él que la historia de una muchacha y su cabra y su embestida era más importante que tratar con los aviones y su embestida hacia los rascacielos. He aquí el misterio de la trinidad: tres veces más la cantidad de tiempo necesaria para las operaciones.
Las hierbas de lo bien amado son dañinas. Gracias a la gracia.
Mascarada mix (nonato espina) neuro-poema teológico del 2019
y bien! aquí aparentas, sobre la concha de la ciencia
la delicuescencia de tu espesura de mono varado en los plantíos gasíferos del lenguaje
mutante hasta en la rígida existencia de los pulmones, o su constatación civil, bendicen huevos de luz que eyaculan astros como neonatos órganos en el sistema
y la voz de los hechos se levanta
la razón enema en los vivos, alterno ser que brota, depositada por guante grasoso, quizás el malparido
dios del ansía, tu máquina vital, adquiere formas en el cuajo habitante
se hunde la región en la región de los iguales.