11 de noviembre de 2019 06 14 am
W. Shakespeare nos lo ha dicho tantas veces. Los políticos engañan, mienten, hacen las mejores puestas en escena y se aferran al poder hasta el día de su muerte. Parece una obviedad y sin embargo lo olvidamos. Cuidado con las imágenes y cuidado con los fascistas. No dudemos de que no tienen piedad.
Listos? ¿Ya saben lo que hay que decir?
Ok… jalemos, chupemos, sonriamos.
Acción: Vamos a renunciar (claro cojudos, jamás vamos soltar el poder).
JA JA JA JA
Volveremos y seremos millones (e incendiaremos y los mataremos, hemos buscado el poder toda nuestra vida ni cagando lo vamos a soltar, boludos).
Plan: comprar a todos. Los tenemos. Sí. Jalar. El cuerpo podrido. Hediondo. Hay que poner las telas y los maquillajes.
Qué buena frase te ha salido. Tantos años no son en vano. Ja Ja Ja.
Ahora hay que hacer que paranoiqueen, que se asusten estos hijos de puta. Hay que cagarlos. Ya ya está todo listo. Suelten la plata, el alcohol Y LA COCA la que sí es cocaína y que es mi favorita..
RECORDEMOS a Ricardo, solo con la muerte abandonará el poder. Nada lo detiene.
Las cejas del diablo de los fascistas. Diciendo “dios y familia” para la masturbación del papa.
En vivo y en directo. Ni Netflix alcanzará jamás a esas puestas. Ridículas. Mentir hasta el abuso. Creer que digan “voy a renunciar”…
Qué tonto ES el pueblo, ¿no? hermanito.... Sí… bueno…les mamamos tenemos tiempo mientras festejan y ahí ven...
Un consejo de los déspotas de afuera: Mamales, negalo, hazte al loco. HASTA EL FINAL HAZTE AL LOCO. TOTAL ELLOS NO SABEN.
Y la muerte cerrará las tragedias.
Y los boludos en realidad son ellos que no saben que son esos bichos. Aunque al mismo tiempo son unos "pendejos" en el mal sentido. Unas ratas. Personajes de Shakespeare desfilando. Sombras. Risas. Oboes y truenos.
¿Cómo crees que he llegado aquí?
Y sin embargo así boludos cuán peligrosos son.
Todo el tiempo de poder, cada segundo contado hasta con horas y minutos.
El poder es como el amor pero en estado más pervertido. Pues es la ceguera total y no la vas a dejar. Estás volando. No quieres que acabe. Da placer. Sade lo sabía. Te resucita.
Sí. ¿Y crees que lo voy a soltar así como así?
JA JA JA
RIII: AHORA AL FIN EL INVIERNO DE NUESTRO DESCONTENTO SE VUELVE VERANO BAJO EL NUEVO SOL DE YORK
Periodista: ¿Pero y los muertos? Los tratados, la corrupción, ¿ese halo de cocaína en las narices, y todo eso?
RIII: Sol he dicho. ¡VERANO!
Para sí mismo.
(ESTE COJUDO SE QUIERE HACER AL PENDEJO CONMGO. HAY QUE MATARLO. ¿QUÉ MIERDA SE CREE?)
Súper amable
RIII: Va a disculpar señor periodista pero para mí es VERANO. Yo no creo en los inviernos. Soy un hombre que cree en el progreso. En Dios y la Familia. Gracias.
"w".